Montmartre

Les lilas qu’elle accroche aux fenêtres ont poussé sur une terre imprégnée de sang (celui des saints versé par Rome et celui des Communards versé par Versailles) et gorgée du mauvais vin tiré de ces vignes qui faisaient la joie des impressionnistes. La gentrification n’a pas tout gâché de la Colline Rouge, l’asile de tous les fauchés du monde qui voulaient peindre la mort joyeuse du XIXème siècle dans les brumes du Lapin Agile et du Chat Noir. « Dis, sommes-nous bien loin de Montmartre ? », se demande encore Cendrars, lorsqu’il roule dans le Transsibérien, « loin de la Butte qui t’a nourri, du Sacré-Cœur contre lequel tu t’es blotti ».